Jean-Pierre Rosnay

Jean-Pierre dit le poème

J’ai dépassé la vitesse du sang, le temps a cessé de m’être ennemi, il m’accompagne, me fait visiter ses laboratoires, ses jardins, ses replis, ses panoramas fantasmagoriques et ralentit le pas pour me laisser souffler.

Ce qu’il nous faut, c’est la parole vivante, qui bondit d’une cervelle à l’autre sans coup férir, avec le naturel des oiseaux et des fleurs qui finissent toujours par revenir au poème.

Ce qu’il nous faut, c’est la poésie génitrice qui franchit les biefs et les obstacles, sans perdre ses idées ni ses plumes, les chemins de la sève, les catacombes de la mémoire, la page ciselée polie à la main, le mot-action se propageant comme le feu dans l’universelle conscience.

Regardez cet arbre, il naîtra dans quatre siècles, cette lunette colossale qui contrôle la circulation dans les beaux quartiers de la lune, à quinze cents années d’ici. Regardez ces hommes et ces femmes qui déjeunent sur la terre, soupent sur Vénus et dansent au son de musiques étranges, pour fêter l’avénement de l’an trois mille.

J’écrivais ce poème en mil neuf cent soixante dix-huit, à cette époque l’humanité était en projet – illisible par plus d’un côté, ployant sous les ténèbres et bric-à-brac d’une technologie balbutiante. L’argent, plus que la pesanteur, nous contraignait à toutes sortes de contorsions.

Pour beaucoup, l’amour n’était qu’une façon de boire. Insecte délirant, l’homme détruisait l’homme à tout propos, tandis que la femme, source de vie, nageant entre paupière et genou, le berçait, musique à la surface des yeux, toujours une île de côté.

Jean-Pierre Rosnay

Ce vingtième siècle, sans grâce, écartelé entre un passé gigantesque d’efforts et d’ingéniosité et un avenir qui, avec des précipitations de voleurs, fait voler en éclats une à une les portes de la connaissance, tandis que des petits enfants de toutes les couleurs meurent de faim devant des silos de blé et des himalayas de beurre congelé, gardés par les valets de l’argent !
Ce vingtième siècle, gorgé de honte, inventeur de l’holocauste, qui jeta des enfants au feu comme des détritus. Siècle de la vulgarité et de la laideur triomphantes, ce ne sont pas quelques coups de plume ou notes de musique qui te rendront ta dignité.
Et n’appelle et n’implore plus Dieu
Ni celui-ci ni un autre
C’est trop tard.
Effaré par la cruauté même
et l’ignominie des événements
qui avaient échappé à son contrôle,
Dieu s’est suicidé
noyé dans l’océan des larmes de poètes.

Jean-Pierre Rosnay

[Illustration : Portrait de J.P.R par Sacha Putov (détail)]

Nous valons parfois mieux que d’être des hommes
J’ai vu des gestes que je suis bien incapable de rapporter
J’ai connu des femmes qui parfumaient la rivière rien que d’y avoir baigné leur ombre
Ce n’est pas nous qui défilons au quatorze juillet
Ce n’est pas nous qui assistons au défilé du quatorze juillet
Ce n’est pas nous qui jouons au bridge tandis que l’épidémie de faim de misère et de napalm ravage le monde sur les écrans de nos téléviseurs

Nous valons mieux parfois que d’être qui nous sommes

Jean-Pierre Rosnay

Source : Non, poeme de Jean-Pierre Rosnay, Club des Poetes

La gratuité de l’amour même que je vous porte, mes enfants, en fait comme un enchantement. Je n’ai pas de raison précise d’aimer la couleur de vos yeux, ils sont noirs, moi je les vois bleus, vos cheveux rien que pour moi frisent. Quand vous dormez la bouche ouverte, sur vos fronts dansent des lutins, un étranger n’y verrait rien, quand vous dormez la bouche ouverte. La ville est un monstre qui gronde, les astres sont lointains, ce monde est incertain, les mots sont capricieux. La terre en proie aux bombes grince sur ses essieux. Mais vous mes enfants nucléaires, vous répêtez pareillement, papa papy, mamy maman, avec du ciel plein les paupières.

Jean-Pierre Rosnay

Source : Poésie, Berceuse du tendre père, Jean-Pierre Rosnay, Aux enfants

ou sur un tronc d’arbre

qui puissent comprendre ça

parce que tout ce qui est essentiel

ne peut se comprendre qu’à deux

on a mis nos chaussures chacun

sur un plateau de la balance

naturellement les siennes étaient plus légères

tout s’est passé comme prévu au terme de quelques secondes

les deux plateaux de la balance se sont stabilisés sur le même niveau

alors nous avons ri comme des cabris

nous avons jeté nos vétements au sol et

nous sommes partis dans la nuit

vêtus d’utopie et de légende

l’espoir et notre amour bouillaient au fil de nos veines

Nous avons traversé des villes des plages des cimetières des mers

des idées à peine ébauchées

Nous avons fait des enfants

nous les portions tour à tour dans nos bras

une fois j’étais le père

je cassais du bois pour le feu une fois j’étais la mère

et je brassais la soupe

elle ma rose du désert c’était pareillement

lorsque nous sommes arrivés

l’un devant la sépulture de l’autre

ce fut un déchirement mais le vivant avait en lui la part

de l’autre et les autres s’en rendaient compte

Le mort préparait le trousseau de l’autre

lui dressait son lit de brume tiède

l’homme et la femme sont éternelle attente l’un de l’autre

Tous les ruisseaux le disent

Jean-Pierre Rosnay

via Ca, Poeme d'amour de Jean-Pierre Rosnay, Club des Poetes.

Non, ce sont les chutes du Niagara au-dessus desquelles passe sur un fil (comme je l’ai vu dans un film) un funambule — un parapluie ouvert au-dessus de la tête.

Et puis il y a nous ma belle, nous, nus sous ces grandes orgues d’eau. Tu me parles du temple d’Eleusis, tu parles fort, car ces fabuleuses orgues d’eau font une musique, un bruit qu’on s’entend a peine.

Tu parles du roi Salomon, d’Iram, d’un jeune feu aux flammes rousses, des chevaux de l’imaginaire, d’un poème traversé d’une seule phrase par un violoncelle.

Tu parles encore, du Temple d’Angkor je crois — le temps que je prenne mon crayon, tout s’est envolé.

Tu m’as dis aussi, il faudra voir, il faudra leur en parler.

Mais à qui parler, et de quoi ?

Tu danses, tu es immobile, tu es belle. Le temps, ici, dans ce temple d’eau, n’a pas prise sur toi. La preuve,

tu as quinze ans, pourtant nous sommes mariés depuis trente ans, notre fils ainé à vingt-huit ans et cela fait mille ans que tu passes ta main sur mon front pour chasser les oiseaux de l’angoisse.

Sur son fil, le funambule marche toujours — nous savons que son parapluie n’est pas un jouet, un objet de décoration, mais que c’est de lui qu’il obtient cet équilibre toujours menacé, dont dépend toute vie. Et pourtant.

Dans les vasques où rebondissent les éclaboussures de ce Niagara, fleurissent des millions et des milliards de mains jointes, depuis des millions et des milliards d’années.

Maintenant, voilà que tintent les abyssales cloches de la poésie nouvelle, libérée des formes anciennes.

Pourtant, rien ne nous fera renier les colonnes blessées de l’Olympe et les mérites de l’Alexandrin.

Quelqu’un te propose une chaise, tu refuses aimablement, et me demandes, ce n’est pas la première fois, si je crois que les animaux ont une âme.

Le soleil a fini sa tournée — il se fait tard — nous reprenons, comme si de rien n’était, notre place dans l’existence, dans notre rue, dans l’apparence.

Tout sera englouti, tout — excepté l’amour.

Jean-Pierre Rosnay

Jésus se fait deux oeufs sur le plat. Il n’est pas coiffé, pas rasé, pieds nus il a laissé sa croix dans un coin. Aussitôt qu’il a un moment, il dessine des enfants, des enfants, des enfants. Parfois, il lit les journaux et hausse les épaules. Ce que l’on colporte sur son compte l’irrite, accentue sa fièvre.

Jésus répare sa bicyclette, il doit aller livrer du poisson, il y a une éternité qu’il n’a pas eu le temps de téléphoner à sa mère. La dernière fois qu’il l’a vue, c’était au Golgotha, peu avant son décès. Il a des fins de siècles difficiles.

Gardien des eaux et des forêts de l’âme, il va, il va, opiniâtre, friand d’innocence. Les pauvres le rassemblent, il a toujours un visage pour les vaincus. Il évite les cathédrales comme la peste, il fait un grand détour à cause d’un rendez-vous qu’il a dans les yeux d’un aveugle. Tout à l’heure il se fondra à nouveau dans la foule, puis, après avoir escorté des révolutionnaires qui se déplacent nuitamment, par prudence, il recommencera à dessiner des enfants, des enfants si petits qu’il faut une loupe ou un coeur de mère pour les voir.

Je le salue distraitement, car il n’apprécie guère les démonstrations, car il doute, car il est mon ami. Je prends congé, je me rejoins dans ma vie si provisoire, si bâclée, si chaotique, que je n’y aurai pris, à vrai dire, qu’un intérêt limité.

Jean-Pierre Rosnay

via Jean-Pierre Rosnay, Poème : Intimité du Christ.

Ses yeux et son sourire bleu

La nuit mêlée à ses cheveux

Chaque train oubliait sa gare

Le flux et le reflux de la mer intérieure

Qui animait mon coeur à la cause du sien

Me faisait ressemblant à ces ombres de chien

Qu’on voit laper la nuit des restes de lueurs

Mon égyptienne ma mythique

Quand nous baignerons-nous à nouveau

Au port d’Alexandrie entre ces vieux rafiots

Dont la voile crevée donnait de la musique

Du haut de la plus haute pyramide

Léchée par des millions de regards touristiques

Entre Son Lumière légendes et cantiques

Je t’apporte ces mots de sang encore humides

Ces inhumains versets d’amours supra-humaines

Quand le poète écrit d’amour à son aimée

Il charge son crayon d’encre à éternité

Puis lui dit simplement Madame je vous aime

Et je vous saurais gré de l’avoir remarqué

Jean-Pierre Rosnay (écoutez-le dire son poème)

via Jean-Pierre Rosnay, poète français (poème : A Tsou).